Vísceras

Ahí está ella,
Sentada, otra vez, en su roca favorita,
Deleitándose con la pútrida vista de un río tan contaminado cómo su acosador,
fumándose un cigarrillo, cómo si no tuviera preocupaciones ni obligaciones que atender.
Las familias pasan, los perros corren al frenesí de una velada al fresco aire veraniego.

Una dama cómo ella no debería andar sola.

Las horas se desvanecen y la noche está por caer,
a la par que las oleadas de sonrisas se esfuman mientras el sol se esconde en el horizonte,
la dama no se inmuta y prosigue, cómo si fuera a velar por culpa del hipnotizante reflejo de su figura en el río pútrido que tanto observa.

Caen las 10 de la noche.

Por fin la joven se immuta a tomar su mochila color mezclilla, agita sus zapatos recién lustrados antes de insertar sus delicados pies para dar rienda a su travesía al dulce confort del techado de su hogar, en su cama, a la luz de una luz de cabecera. 

Su acosador la ha visto dormir.

Entonces, a paso semi-apresurado, avanza a lo elevado de las escaleras y se dirige al puente hecho de madera, dejando atrás la inmensa plaza comercial que ha cerrado sus puertas al pública por esta noche. 
Al llegar al otro lado, sus ojos se petrifican al observar un coche Sentra 2007 color negro mate, en encendido y estacionado al final del puente, cómo si un caballero la estuviese esperando, con una puntualidad admirable. 
Ella ignora lo sucedido y apresura el paso, y es justo cuándo pisa el concreto de la acera que siente el escalofrío definitivo. Una figura irreconocible brota de las sombras a sus espaldas, cómo si esta feroz creatura la hubiese estado esperando todo este tiempo.
Así fue.

Y ahora la musa de pies delicados duerme al forzado efecto del cloroformo.

3:00 a.m.

Sus ojos se abren, el intenso dolor de cabeza y la nubla visión no le dejan apreciar su alrededor. 
-No esperaba que cayera tan rápido esta vez- dice una voz en la cercanía.

Entonces lo recuerda todo.
Las múltiples pesadillas en las que despertaba en un cuarto oscuro carente de ventanas, la peste a podrido combinada con el aroma de las velas baratas sobre el enorme pentagrama, hecho con sangre, pintando en el suelo.
Alaridos en lenguas irreconocibles por el hombre encojen su espacio hasta hacerle sentir un animal rastrero y desnudo sobre el grasoso piso.

-No es la primera vez que estás aquí, Ted- dice una voz que cruje cómo el infierno en sus oídos - Pero será la última.

El hombre, el acosador, delimitado por el peso de sus rodillas, se cierne y encoje ante su amo. El temblor nervioso de su mandíbula lo deja en shock, no entiende que hace ahí, ni porqué los sujetos en capuchas negras se tornan a su alrededor y lo miran con voraz hipocrecía. Le atraviesan el alma, son figuras públicas. Políticos, celebridades, gente importante que mira en las redes. Todos lo miran a los ojos mientras toman sus extremidades y lo arrastran al centro del pentagrama sangriento. 
Un frenesí de miedo y desesperanza azotan al ritmo de las puñaladas que ahora atraviesan su frágil carne.
Y la dama que tanto anhelaba, se da un festín con las vísceras de su deforme abdomen. Mientras el vomitivo hedor no le sabe decir si el agonizante fin llegará en cuestión de segundos.

-Debiste quedarte en casa, pendejo- dice la creatura infernal que se atraganta con sus intestinos, en una ravieta de feroz hambre. La misma hambre que siente un esclavo explotado por su perpetrador.

Y la luz en sus ojos se torma un chasquido grisáceo y apagado.
Ha muerto el acosador que resultó acosado.