1944. Rusia.
El hambre me despertó. De nuevo siento cómo mi estómago se encoge un poco más. Mi vista se nubla, mis huesos duelen y a pesar de lo podrida que se ve mi pierna derecha, el hambre me impide preocuparme por detalles aparentemente minúsculos.
Observo a mi alrededor y trato de gritar, pero el frío de este lugar ha lastimado tanto mi garganta que incluso un grillo podría sonar más fuerte que mi voz. Creo que voy a morir. En verdad deseo morir.
Antes de terminar aquí, era un soldado alemán. Dedicado 100% a acatar órdenes de nuestro führer.
La Segunda Guerra Mundial estalló, no hace mucho. Y cómo buen soldado, se me concedió la tarea de venir a este pueblo hediondo para contenerlos en sus casas y así verlos morir lentamente.
-¡Rusos bastardos de mierda!- Fue el orgulloso grito que nuestro General dio luego de iniciar una ráfaga de balazos al aire.
El solo hecho de escuchar los gritos de mujeres y niños corriendo aterrorizados por el rugido de nuestros cañones, hace que me sienta un poco satisfecho de haber terminado justo dónde me encuentro. Tirado en una habitación de lo que antes era hogar de estos bastardos. La herida en mi pierna, el frío y la corriente de aire cegadora evitaron que mis alaridos fueran escuchados. Y fue así cómo nadie se dio cuenta de mi ausencia. Seguro me dieron por muerto.
Lástima.
Los minutos se sienten cómo horas, ni siquiera el sonido del viento atravesando la ventana semiabierta a mi costado izquierdo es suficiente para distraerme de este inconsolable aburrimiento.
La herida en mi pierna luce cada vez peor. Tengo que cortarme el trozo de carne y hueso, antes de que se infecte y la putrefacción se extienda por todo mi cuerpo. Entonces no habrá salvación para mí.
Abro el estuche de mi pierna dónde guardo mi navaja, miro a los lados y me concentro para ignorar el enorme dolor que estoy por sentir.
Justo cuándo alzo el cuchillo lo suficientemente alto para lograr una velocidad que me permita perforar el hueso de un solo tajo. Para sentir menos dolor y hacer esto más rápido.
En eso…escucho una voz.
Un idioma incomprensible, seguro se trata de los lugareños en búsqueda de sobrevivientes.
Hoy, definitivamente, es mi día.
Al rechinar de los resortes de la ventana, una mano asomándose sigilosamente a través de ella. Un hombre adulto asoma su cabeza y me mira con ojos de felicidad. Estoy salvado!
Guardo mi cuchillo y miro cómo este sujeto le grita a quiénes parecen ser otros dos sujetos que lo acompañan. Al entrar a la casa y una vez en la habitación, me sujetan entre dos para levantarme y ayudarme a caminar. Unos de ellos sostiene mi rifle.
Jamás había sentido tan inexplicable sensación de alivio. Mi esperanza se toma de la mano de mi Fé y gracias al destino, hoy soy un hombre nuevo.
Luego de caminar durante minutos, llegamos a lo resulta ser una pequeña casa color hueso, una puerta de madera hecha a mano decora la entrada. Y es la luz de un candelabro lo poco que ilumina la entrada. Este lugar parece una zona sin tiempo, puesto que la tormenta le da un tono grisáceo al ambiente de las calles.
Una vez dentro, me llevan a lo que parece ser la cocina. Me tapan con una manta y me atienden lo mejor posible. Extrañaba la sensación de una deliciosa bebida caliente en mis labios.
Uno de ellos se acerca a mí pero es incompresible su acento.
Es evidente que está hablando en ruso, pero por más señas que hace al hablar, no entiendo lo que quiere decir.
El sonido de la puerta principal al abrirse interrumpe su intento de comunicarse conmigo. Son dos mujeres y cuatro niños los que entran a la casa. Todos se me acercan y me abrazan cómo si fuese un pariente lejano que no han visto en años.
Se sientan en el comedor y me miran cómo si fuese su héroe. Los niños se acercan y, a pesar de que no comprendo lo que me están diciendo, me siento feliz de ser consentido de esta manera.
Luego de un rato, el hombre que sostenía mi arma se acerca a mí y me da mi navaja, justo con la que pretendía cortar mi propia pierna. Entonces lo recuerdo y, a cómo puedo, les pido ayuda para sanar la herida en ella, y evitar una infección.
Parece haber comprendido lo que le dije. Se va a una de las habitaciones y regresa con alcohol, algodón, hilo y una aguja larga. Empieza a limpiar mi herida con el algodón mojado en alcohol. Duele pero tengo aguantar, soy un soldado. Al hacerlo, la herida se abre un poco (Es tan profunda que el alcohol hizo que la sangre brotara de mi pierna al entrar en ella).
Inesperadamente, uno de los niños se lanza a mi pierna y empieza a masticar mi carne con un salvajismo que jamás había visto. Mi reacción inmediata es golpear al niño en la cara. El golpe fue tan duro que lo aventé contra el piso. Al levantarse me doy cuenta de que le he dislocado la mandíbula, sus ojos se tornan blancos y cae al piso cómo un pequeño costal de papas.
El hombre, enfurecido, se para y corre hacia el fondo de la casa.
Mientras las mujeres gritan aterradas a la vez que tapan los ojos de los niños, y los otros me miran con odio. El hombre regresa con una pala en sus manos.
Fue tan rápido el momento, que lo último que recuerdo es el sonido de la pala estampándose contra mi cráneo y mi visión borrosa apagándose lentamente mientras caigo al piso.
Despierto.
Me encuentro en una mesa, pero ya no es el comedor principal de la casa. Ahora estoy en un sótano, o eso parece. Mis manos y mis piernas están atadas con alambre oxidado en la mesa.
Miro a mi alrededor y trato de encontrar formas en las pocas siluetas que logro percibir en la oscuridad.
En eso, una luz brillante se enciende sobre mí y nubla mi vista cómo un sol atravesando la ventana de una habitación en la mañana. Veo que la mesa sobre la que estoy es de madera, al fondo hay muebles y otros artefactos llenos de polvo. Sí estoy en el sótano.
Grito por auxilio y luego del crujido de mis palabras cortantes por la resequedad de mi garganta, escucho el sonido de la puerta abriéndose.
Son ellos.
Todos y cada uno de ellos, incluso el niño que creí haber asesinado accidentalmente. Se acercan y se acomodan alrededor de la habitación. Luego de estar ordenados en círculo, empieza a recitar unas palabras. Una especie de oración incompresible, que más que cómo un rezo, suena cómo un ritual.
-¡¿Qué están haciendo?! - Grito. -¡Deben desatarme, es una puta orden!
El ambiente se torna tenso. Los niños me miran y se ríen mientras se dicen cosas unos a otros. No entiendo lo que está pasando.
Luego de terminar de orar ese discurso, todos se quedan callados. Es el silencio más escalofriante que he presenciado. Incluso escucho los latidos acelerados de mi corazón.
Tengo miedo.
No…estoy aterrado.
Alzan sus manos y en sus manos posan cuchillos de muchos tamaños.
Me miran directamente y no puedo ni moverme.
Y entonces, sucede.
Sin decir una sola palabra, empiezan a apuñalarme múltiples ocasiones. Una y otra, y otra vez. Sin parar.
Grito de dolor pero parece que el sonido de mi suplico no atraviesa las gruesas paredes de este pequeño sótano.
Volteo a los lados y sólo los veo a ellos, apuñalando mi cuerpo mientras el sonido se desvanece de mis oídos. Sólo puedo mirarlos, y entre parpadeos sus formas cambian. Veo sus figuras cubiertas de escamas, fuego saliendo de sus ojos. No siquiera veo cuchillos en sus manos, sino las uñas de sus dedos atravesando mi piel, carne y hueso. Cómo de mantequilla se trata. Las pequeñas bestias mastican mi carne salvajemente. Los mayores cortan cómo si su intención fuera desmembrar mi deformado cuerpo acuchillado.
Ríen pero no escucho sus carcajadas.
Entonces lo siento. Un corte en mi cuello. Algo enorme.
Un golpe tan fuerte que hace que mi cabeza salga desprendida de mi cuerpo.
Ese sonido lo escuché.
El crujido de los huesos de mi espina dorsal partiéndose en dos, cómo si fuera una galleta crujiente.
Y mi cabeza sale volando desprendida de mi cuerpo y cae al suelo. Desafortunadamente, mis ojos caen en dirección hacia la familia caníbal que goza mientras come y acuchilla mi cuerpo cómo si se tratara de una última cena familiar en espera del Apocalipsis. Un último manjar con sus seres más queridos.
Y es justo el hombre que me cubrió con una manta el que se acerca hacia mi cabeza. Me mira fijamente y me levanta del suelo. De alguna manera sabe que lo estoy viendo. Sonríe y me mira con picardía. Entonces me doy cuenta.
Yo no era un rescate milagroso, sino una ración de comida en espera de ser devorada.
