El Anciano

Sentado sobre su mecedera de caoba,
Su silueta se proyecta en el suelo viejo a la luz de 100 watts,
Una luna roja permanece estástica desde lo inalcanzable,
Hombres han mentido que han pisado su superficie. Él lo sabe todo.
Y es que a cada trago de cognac se ventilan a sus ojos recuerdos de aquellos años,
Cuándo la sangre fluía a montones sobre el campo,
Se ha quedado inexpresivo ante el panorama,
Vive solo, cero drama.
El rujir de metrallas y el crujido de huesos son el arrullo intenso que relaja su interior,
Esto lo ha visto antes, esto lo vivió.
Son otros tiempos, lejanos del año 2000,
Plagas negras se avecinan, se siente la peste en el aire,
Son otros tiempos, lejanos del año 2000.
Entonces comienza, tanto ruido no le molesta,
Lo que viene es peor.
Peor que la guerra, peor que un mal sueño,
Se queda sereno, ante el graznido de los cuervos,
Multitudes atacándose unos a otros,
Pues del cielo se abren grietas,
Sales demonios y cae la tormenta,
Alaridos intensos que adornan la orquesta,
Los ángeles tocan sus trompetas,
El fin ha llegado, el anciano sonríe.